Tentei entrar numa narrativa, não sei bem o porquê. Achei que você saberia me dizer, mas pelo visto, estamos em tempos em que não se sabe nem onde fica o umbigo. Será que posso ser tão prolixo, ou vão cortar comigo todo o vínculo? Ser vago foi uma salvação nos momentos em que não tive perdão. É a vida que ora, e não dá bola, quem está as margens que faça o que for necessário para sobreviver. Será que é como tem que ser? Ouvi o passarinho cantarolar, e pensei que escutamos as baboseiras que queremos significar. É a hora, que passa mundo afora, sem que possamos entender. Faz tempo que não escrevo uma história, dessas que tem começo, meio e fim. Faz tempo que não uso a palavra querubim. Até tento ser mais divertido, mas um peso fúnebre me esvai pelos dedos, e parece que só consigo escrever esses defeitos. Faz muito tempo que não sei o que é ter fim, que almejo o eterno desejo, mesmo que isso seja loucura, enfim. Passei o dia es...