Pingo D'água - Ins, pira, ação

Não é que eu esteja inspirada

Só estou com a cara lavada

Não é que eu pensei em uma rima apropriada

É que me cansei de esperar na escada

Não é que eu vá fazer uma divisão exata

Nasci sabendo que não me restava nada

Não é que você entenda

Mas vou fingir entregar a encomenda

Não é que eu goste

Mas não há quem se importe

Não é que eu entenda

Só me obrigam a ser sua oferenda

Não é que eu julgue

Mas gosto do que some

Não é que você é especial

Sou só eu que sou anormal

Não é que essa palavra se encaixa

Mas é que precisei me desfazer daquela caixa

Não é que você ligue

Mas espero que caminhe

Não é que isso seja sobre você

Só não é sobre mim

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Autorretrato - Capítulo Vinte e Nove - Os pedidos lacrimejantes

          Ela só via olhos pedintes, implorando por um segredo, por uma palavra que fosse dentro dos seus modos, por um desejo, lacrimejando para tentar desembaçar o que poderia estar impedindo-os de ver aquilo que estava tão longinquamente na sua frente.         Tão próxima do toque ela estava intocavelmente sumida de si. Ela ficou tão grande por dentro e tão pequena por fora que não conseguia se achar nessas divergências. Escutou as palavras mais doces a violentarem incansavelmente, viu o que não conseguia manter perto.         Seus pulsos não paravam de se deslocar de tão forte que ela se prendeu em seus medos e frustrações. Atada em suas inseguranças não conseguia tocar esses olhares pedintes, não conseguia dar algo em troca, sentia-se um reles troco, um pouco de algo que se tornara completamente diferente do menos que ela estava.         ...
Leia mais

Autorretrato - Capítulo Trinta e Seis - Permanência oscilante

         O desespero lhe amassava a cabeça quando as coisas não lhe deixavam ir. Ela só queria se livrar do que lhe pregava ataques de pânico, daquela monstruosidade desfigurada que, enlouquecidamente, desaparecia para deixar a felicidade lhe corroer as têmporas e a leveza escorrer ossos abaixo, para então, afundá-la em sua insanidade e deixá-la colidir com os problemas que os outros colocavam para lhe aterrorizar as verdades e comodidades.         Disparavam-se surtos que incendiavam tudo o que podia dizer algo sóbrio em si e de si, tudo que podia levá-la para longe, tudo o que podia deixá-la longe. A cada surto uma parte de si aguentava menos, uma parte de si a deixava para ser menos. A cada descida menos dela subia, mais o nada deixava de existir, puxando tudo o que podia se agarrar a ela para que sua sanidade não a carregasse, que todo o seu peso tombasse e tudo o que era desmoronasse, sem que ruínas sobrassem.  ...
Leia mais