Por você, meu bem querer. Nunca foi aquela pessoa fácil, mas sempre soube enganar, o mérito da sua simpatia vem da mais rude falsidade, inescrupulosa e malcheirosa. Se você soubesse o enjoo que me faz ter, eu não estaria mais viva, um monstro você me tornaria. Mas tudo começa com uma desonesta bem feitura, daquelas que vangloriam serem unicamente especiais. Não te tiro o mérito, mas te devolvo essas duras falcatruas. Há um convencimento de ternura que envolve o pobre numa submissa compostura. E você, fazendo questão de ter essa cara de filha-da-puta, constrói o ardiloso caminho da sua vitimização. Sempre vai do amor ao extremo ódio, ditador da boa postura. Não existem sobreviventes no seu campo de batalha, apenas você caído ao chão, mutilado. Sem razão e sem emoção, você não tem mais sanidade para achar outra ...