Hipo(crê)sia - Dança

Sua santa ignorância! Achou mesmo que a vida fosse um convite de esperança para essa insana dança?! Era a música que estava muito alta e ensurdeceu seu juízo. Preste mais atenção, pois você está na beira do precipício! De nada serve a arte, se não para uma bela ilusão, quanto antes você lidar com essa decepção mais cedo arrumará um emprego. Só se atenha em produzir algo rentável, pois precisamos vender algo apresentável. Deixe esse terreno saturado por sonhos despedaçados, a exigência é absurda, e o mundo não te dará nenhuma ajuda. A concorrência é insana, e as regras do mercado vão te engolir viva. Entendo sua ilusão, é uma arte linda de se ver, e terrível de se viver, pois ela vai consumir a sua alma. Parece até te preencher no palco, mas te faz padecer a cada ensaio. Não deixe essa valsa te enganar, um acerto vem a cada três erros. É um mundo cruel; como todas as maravilhas dessa vida.

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Autorretrato - Capítulo Vinte e Nove - Os pedidos lacrimejantes

          Ela só via olhos pedintes, implorando por um segredo, por uma palavra que fosse dentro dos seus modos, por um desejo, lacrimejando para tentar desembaçar o que poderia estar impedindo-os de ver aquilo que estava tão longinquamente na sua frente.         Tão próxima do toque ela estava intocavelmente sumida de si. Ela ficou tão grande por dentro e tão pequena por fora que não conseguia se achar nessas divergências. Escutou as palavras mais doces a violentarem incansavelmente, viu o que não conseguia manter perto.         Seus pulsos não paravam de se deslocar de tão forte que ela se prendeu em seus medos e frustrações. Atada em suas inseguranças não conseguia tocar esses olhares pedintes, não conseguia dar algo em troca, sentia-se um reles troco, um pouco de algo que se tornara completamente diferente do menos que ela estava.         ...
Leia mais

Autorretrato - Capítulo Trinta e Seis - Permanência oscilante

         O desespero lhe amassava a cabeça quando as coisas não lhe deixavam ir. Ela só queria se livrar do que lhe pregava ataques de pânico, daquela monstruosidade desfigurada que, enlouquecidamente, desaparecia para deixar a felicidade lhe corroer as têmporas e a leveza escorrer ossos abaixo, para então, afundá-la em sua insanidade e deixá-la colidir com os problemas que os outros colocavam para lhe aterrorizar as verdades e comodidades.         Disparavam-se surtos que incendiavam tudo o que podia dizer algo sóbrio em si e de si, tudo que podia levá-la para longe, tudo o que podia deixá-la longe. A cada surto uma parte de si aguentava menos, uma parte de si a deixava para ser menos. A cada descida menos dela subia, mais o nada deixava de existir, puxando tudo o que podia se agarrar a ela para que sua sanidade não a carregasse, que todo o seu peso tombasse e tudo o que era desmoronasse, sem que ruínas sobrassem.  ...
Leia mais